И снова шквальный ветер. Черный ствол,
Отлупленный ветвями по бокам,
Во тьме швыряет мне в глаза оскал
И с треском падает, разинув желтый рот.

Дождь пляшет, как в балете, на носках,
И кашляет в прохожих старый гром.
И гладит нас, как будто утюгом,
Тупая боль, нежданная тоска.

Что видишь ты, зрачок просверливая мой?
Ты в нем, как комнате зеркал кривых,
Безбожно вывихнут, и скомкан, будто стих,
Дрожащею от трезвости рукой.

Мы бьёмся друг о друга, будто шторм
О стены Иф… У крика кляп по рту.
Внутри лишь язвы прикрывают наготу,
А напоказ – мы, будто майский сад, цветем.

Перейти к записи