Луганчанка Дарья Павлова учится на 4 курсе в ВНУ им. В. Даля, на кафедре журналистики. Работает в МакДональдзе хостессом. Писать начала еще в школе во втором классе.

«Конечно это были детские стихи, серьёзного там было мало! Но, в принципе, можно сказать, что стихи росли вместе со мной! Рифма и манера написания изменились во время учебы в университете.»

Творчество Веры Полозковой очень сильно повлияло на мировосприятие Дарьи.

«Булгаков, Эдгар По, И. Бродский вообще много для себя нового открыла из их произведений. Конечно же кумир -С. Есенин. Его стихи просто меня захватывают!»

Что же касается вдохновения, Дарья придерживается мнения, что писать стихи  проще когда плохо на душе, плохие эмоции на ее взгляд вызывают больше вдохновения, какой-то образности. Наконец, легче отобразить чувства, которые накопились!

«Самым главным вдохновителем для меня является Осень. Осенью всегда много пишу, очень люблю это время года во всех его проявлениях, поэтому и псевдоним такой взяла себе.»

 

 

 

 

 

А на кровати рассыпаны пазлы,
Румяна битые, фантики от конфет.
Ты знаешь, все эти попытки, убытки, фазы
Давно потеряли смысл, сошли на нет.

И бред. В голове больной вникуда ютится.
Что-то просит опять, оставляя след.
Там под рёбрами что-то колется, бьётся, мчится,
Оставляя кашель, отдышку от сигарет.

И привет. Нет не умру не так всё просто.
Зарубцую, зашью. Всё на скорую, левой, криво.
Остаётся одна зацепка, одна загвоздка
Ну и чёрт с ней, главное — чтоб для всех красиво.

Игриво. Любила вдыхать волосы и манжет.
Потеряла последнюю горстку здравого смысла.
Заштампила письмо в конверт плюс билет.
И пускай все думают, что совсем на тебе зависла.

Крыса. Изгрызает опять нутро кровяною язвой.
По душе проехались я зыками, как вагон метро.
И пускай. По щекам себя лишний раз лясну.
Зарубцую заново самое то нутро.

И утро. Сама словлюсь на мысли, что не спала.
Навстречу солнцу растянула дурную лыбу.
Не забудь, дорогая, отдать. А, отдала?
Ну спасибо тебе за всё. Спасибо!

***

С днём рождения, мой первый парень
И мужчина моей мечты.
Не герой и не тривиален
И не «гений чистой красоты»…

Ты был не толстый и не скелетный.
Ты был ни низок и не высок.
Ты не как памятник двухсотлетний
На котором помёт сорок.

На тебе моя честь и слабость,
Моя буйная голова,
Моя боль и больная радость,
Моя девственная плева.

Ты из осени и из сказки,
Ты из гадостей и из бед.
Мы снимаем цветные маски
На десяток с хвостиком лет.

С днём рождения, мой первый парень.
Я не буду уже молодой…
Утоплю свои вины и раны
В ванне с бурой и грязной водой.

***

Назовёт ли меня кто ангелом,
Когда я буду спать на бедре…
В моих мыслях затяжно падали
Листья ржавые там в ноябре.

Меня ветер назвал цыганкой
И впитался в волос завитки.
Я весну соберу в охапку -
Эти дни были так коротки.

Дождь рыдал за окном неделю.
Его капли шерстили день.
Уже птицы давно не пели,
Переулки глотала тень.

Я терялась в ночных объятьях.
Целовалась с туманной мглой.
Я гуляла в красивых платьях
И бывала по-ведьменски злой.

Безобидно глотала звёзды,
Взглядом полным отчаяния, слёз.
Гнева мелкие грузные гроздья -
Отголоски несбывшихся грёз.

Замечталась. Ушла. Забыла.
И уснула. Опяь на бедре.
Я невольно во сне завыла
В пожелтевшем больном ноябре.

GD Star Rating
loading...
Запись прочитали: 159