Сидят в рядок на проводах. Двенадцать.
Всю ночь я пересчитываю их.
Мне хочется вдохнуть - и рассмеяться
В непроницаемую тьму. Как стих
В стихотворении нескладном, словно
Проклятье тихое они сидят
На нотных строчках ночи, ровных-ровных,
Которые подчеркивают сад
Редакторскою правкой тьмы. Двенадцать,
Невидимых для всех, они сидят.
Я костерю их,- и они не злятся.
А просто через кожу внутрь глядят.
Им так легко нащупать сердце. Бросьте!
Хотели бы - давно бы померла,
Но впереди - года, арбузы, осень
В тумане самолетного стекла -
Прекрасный мир. В глухом бурчанье сада
И в стрекоте его они сидят,
Двенадцать, что крылатая ограда,
Перекрывающая двери в ад.

Перейти к записи