Душа моя, душа моя, душист
последний вечер, пахнущий игристым.
Мы так давно не виделись, что лист
стал выглядеть не Ференцом, но Листом.


Мы так давно не виделись, mon cher,
что здесь сменилось несколько прелюдий.
То памятник расколют, то торшер.
То флаги изменяются, то люди.


Мне кажется, я дряхлая швея — 
усталость рук, осколок Эрмитажа — 
Трещит костюм на несколько, а я
его пытаюсь пластырем и сажей,


улыбкой, уговором — сколько бит! — 
А за спиной лишь сплетенки да зависть.
Душа моя! душа моя — болит.
И кажется, я больше не справляюсь.

Перейти к записи